liten gård i landlige Nebraska, lå nede på hender og knær på det polerte tregulvet mitt.
Han prøvde desperat å rydde opp et stort søl av tykk, velsmakende lapskaus som hadde lekket ut fra en vevd kurv han hadde båret med seg, bare ved hjelp av en slitt kjøkkenklut. Rundt knærne hans lå flere knuste egg, en haug med hvetetortillaer pakket inn i papir og restene av et knust glasskrukke fylt med hans berømte hjemmelagde syltetøy.
Svigermoren min, Susan, og svigerinnen min, Heather, slappet av i fløyelssofaen som om de
